El presidente no tiene quien le escriba

Viajaron a Madrid desde toda España en peregrinación para ver a su jefe, que no para oírlo, como viajan a la Lourdes belga los desorientados dirigentes catalanes para ver al suyo, aunque allí sí lo oyen, pero tampoco lo escuchan.

La política española se ha convertido en un diálogo de sordos, aunque también, para lo que hay que oir,… se dirán algunos.

Sordos y mudos. Ni quieren oir, ni saben escuchar, y lo peor de todo, ni tienen nada que decir. El que habla no sale en la foto. Nadie sabe ni contesta. Para eso creen que los votamos, que no elegimos, como nuestros representantes. Para que callen nuestra voz, para que no tengan nada que decir, más que seguir fielmente a su líder, el que verdaderamente los eligió poniéndolos en las listas, y del que depende en última instancia que sigan estando en las listas ésas, las que nos hacen votar, que elegir no elegimos nada, por mucho que Podemos quisiera empoderar a aquellos círculos con los que pretendía desarrollar la cuadratura de su poder magnífico.

La política española se parece demasiado a esa serie británica que echan por Netflix, The Crown, en la que el jefecillo –o jefecilla- se siente elegido por el poder divino, colocado en la poltrona como por arte de magia, mientras sus servidores se encargan de arreglar y engrasar los resortes para que parezca un poder legítimamente ejercido.

Y mientras, los sufridos votantes, creyendo que con sus reclamaciones bandera al viento pueden resolver algo…

Como diría Gemma Nierga tras el asesinato de mi profesor Ernest Lluch: señores políticos, ustedes que pueden, DIALOGUEN.